Белый лист

Когда лист снова в руки беру,
Написать просит сердце, душа.
Если строчки бегут поутру,
Кто писал, тот поймёт он меня.

Бесконечным полётом стихи
Лягут просто и будут легки.
Оживут со мной только в тиши,
Оставляя в глазах светлячки !

цвет

яркие краски, через них ты передаёшь своё внутренне настроение, а именно то, какого цвета карандаш ты выбрал

чёрное, не всегда означает мрак, так человек пытается себя защитить либо закрыть доступ отрицательной энергии, белое- чистое, светлое, но белый лист, так и останется белым, если чёрный графит карандаша не начнёт рисовать

чёрно-белое, красиво своими линиями, тенями
тайной, оставшиеся во времени, что останется неизменным
краски же вносят свою тональность, нежность, тепло либо холод
цвета, как времена года, где можно просмотреть всю палитру, где каждый цвет, это своя музыка, запах, вкус

самые яркие краски в воспоминаниях, они надолго остаются в памяти, в самых мельчайших подробностей,
будь это страсть, любовь, боль, либо смерть.
мозг фиксирует цвет, что в последствии отображает ассоциацию дальнейшего восприятия
… показать весь текст …

Фотограф, мастер черно-белых
дорог, скамеек, листьев прелых,
что краски для тебя?
На кисти серой и не смелой
увидишь ли закат осенний —
зачаток сентября?

В кювете снимок под проявку
бесцветной осени. Не яркий
забытый кем-то зонт.
Вот-вот свои расправив руки,
отдастся ветру на поруки
и — ввысь за горизонт.
… показать весь текст …

Бог — Творец. Он выпускает душу и тело в жизнь чистенькими, как белый лист, это потом человек делает с ними, всё что ему заблагорассудится.

Достал ёжик из кармана,
Чистый белый лист,
И разбрызгал на нём краску,
Импрессионист!

Сколько слышал: «Да как вы смеете
болью харкать на белый лист?»
Всё для тех, кто в своё бессмертие
убиенными вознеслись.
Сохранить — на роду написано,
то, о чём рассказать могу.
Самому — тяжело немыслимо,
ибо в вечном у них долгу…
Излагаю лишь факты голые
вам, не прячась за миражи,
о ребятах сложивших головы,
чтобы мог я на свете жить.

Но сегодня не так, как давеча,
… показать весь текст …

И снова белый лист, карандаш и мысли,
И снова стихи без всякого смысла,
И снова любовь, боль, пустые надежды,
И снова белый стих, душа без одежды,
И снова этот год так долго длиться.
Походу пора начинать молиться.

Мои стихи рождаются из лета,
По вересковым стеблям падая в траву,
Врастают вглубь, пока она согрета,
И ждут, когда я их на Землю позову.

Когда смогу вернуть их поздней строчкой —
На белый лист просыпавшийся смог —
Чтоб кто-то в жизни будущей, непрочной
Порыв души моей почуять смог.

Чтоб слоги все собрав попутный ветер,
Шутник, с полесским говором, с добром,
По позвонкам стихов мои приметив,
Тоску по родине унёс в отцовский дом.
… показать весь текст …

-ты не хочешь признавать это мир?..
-не то, чтобы не хочу… когда я одна, я чувствую себя в безопасности, я больше доверяю миру, который находится по другую сторону, мертвые говорят правду, когда им нечего сказать они молчат…
-ты понимаешь, что тебя могут счесть за умалешённую…
-хм, мы давно уже все сошли с ума… или лишить кого-то жизни это не сумасшедшие… мир где подобные жрут подобных, искусственное стало в приоритете, когда, как настоящее, просто смешано с грязью… закидывая отходами того, кто…
… показать весь текст …